Sur scène, un trône.
Sur ce trône, un roi vieillissant, un roi de théâtre, une marionnette.
Lear, peut-être, hors champ, sans ses filles, sans sa superbe, sans sa cour.
Autour de ce roi, son fou (la danseuse) débordant d’énergie, à la fois contre-point, contre-pouvoir, mais surtout celui contre, tout contre lequel il peut s’appuyer dans son errance ; et son premier valet (le marionnettiste) fidèle comme son ombre mais détenteur des clés du palais.

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Les cartes sont distribuées, le château est en place, la pièce pourrait se jouer selon les canevas attendus si ce n’était cette fine coulée de sable qui s’instille par les cintres et s’immisce dans les rouages. Un temps, l’on tente de dissimuler sous le tapis cette nature qui s’insinue dans cette cour assise. Mais peu à peu le sable envahit l’espace, se faisant matière sonore et musicale, objet de jeu et scénogra- phie. Le château tombant en ruine, se fait alors tour à tour désert sous la tempête, bac à sable, pay- sage mouvant d’un bord de mer, d’un bord de vie.

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Avec le sable, le doute et d’autres possibles se glissent dans le jeu, les cartes seront rebattues. Roi, fou et valet sont contraints de traverser les ruines de leur monde d’avant, de leur identité réinterrogée. Dans cette cour de Babel où, sans un mot dire, chacun parle des langages différents, tous participent d’un même mouvement. Le mouvement d’une vie qui va vers sa fin, sur le chemin de l’âge qui vient et serpente entre dépouillement et métamorphose.